No souto...
as pólas repetían os retrousos
que a forza do vento lles ensinara.
As árbores na época castañega
danlle a benvida ás ventadas
para que lles quiten a nugalla.
No souto...
as pólas repetían os retrousos
que a forza do vento lles ensinara.
As árbores na época castañega
danlle a benvida ás ventadas
para que lles quiten a nugalla.
Vivo nunha proxección de infinito desacougo.
Sinto que
vivo nun espazo virtual
que eu non creei,
nunha virtualidade indesexada,
nun lugar no que non levo
as rendas do meu destino.
Síntome como
unha personaxe secundaria
no videoxogo da vida.
Estou como espida
nun universo virtual
que alguén manexa
e me coloca onde desexa.
Rebélome...
Non quero ser monicreque
en mans de ninguén:
desfareime del adrede,
á mantenta,
burlarei o meu fado
e cantareille as corenta.
Soltarei nesa rede un virus malicioso,
un malware que se infiltre
e me libre
deste mundo caprichoso.
Esta corredoira
xa ninguén a percorre
agás a calixe.
Todo está adormecido.
Só os fíos do vento
percorren o vieiro.
Agacháronse
entre os brazos do verde,
as pedras deshabitadas.
Só o bico do vento
mantén con vida
este espazo deshabitado.
Bágoas de orballo
e suspiros do vento
camiñan senlleiros pola corredoira.
Suspiros ceibados
que xa ninguén escoita...
A soidade acompaña ás pedras.
O vento destrenza
varelos vexetais.
As pedras resisten.